一个看似平静的春夜。

宅邸内，托拉姆在自己的房间里辗转反侧。

已经连续很多天了，他的梦境就像沸腾的熔岩，灼热而混乱，充满了扭曲的影像和无法言说的渴望。

然而，与以往不同的是，当他从这些令人窒息的梦境中挣扎着醒来时，具体的细节却如同指间流沙，迅速消散，只留下滚烫的余烬灼烧着他的感观，在他的血管里低吟。

在白天这些灼烧感转化为一种近乎病态的专注。

他的目光总是不由自主地追随着辛西娅的身影。

看到她弯腰侍弄窗台的药草，他会担心她是否劳累；听到她轻微的咳嗽，他会立刻蹙起眉头，仿佛那是什么了不得的大事；甚至当她只是安静地坐在那里阅读，他也觉得她单薄得令人心碎。

强烈的冲动驱使他走过去，将她拥入怀中，用自己的一切去温暖她、守护她。

它与过去的渴望或厌恶截然不同——更加温柔，却也更加强韧，像藤蔓一样缠绕着他的理智，悄无声息地收紧。

好在，多年来的自律和内心深处对莫拉卡尔的敬畏尚未完全泯灭。

在白天，他还能勉强维持着表象。

他会生硬地移开目光，会刻意保持距离，会在辛西娅对他异样的关注投来疑惑的一瞥时，用沉默和转身来掩饰内心的躁动。

托拉姆知道自己不对劲。

他是爱着辛西娅，但绝无可能到这种程度的失去理智。

这种不受控的情感让他感到恐惧，仿佛脚下坚实的地面正在塌陷。

因此，当夜幕降临，他便早早地逃回自己的房间。

他将房门紧闭，仿佛那薄薄的木板能阻挡住某种无形的侵蚀。他不再信任自己，不再信任那在黑暗中蠢蠢欲动的本能。

他蜷缩在床上，用意志力对抗着脑海中不断浮现的、关于辛西娅的种种影像——她微笑时眼眸的明亮，她转身时长发划过的弧线，她身上那缕若有若无的、让他心神不宁的鸢尾花香。

和辛西娅一样，他也在等待莫拉卡尔。

在他度过幼年之后，他已经很少这么迫切地期待他的归来了。

心里默默计算着日子，他如同在无边黑暗中守望灯塔的水手。

只要他回来——只要那个强大、睿智、永远掌控一切的父亲回来，这所有的混乱、这令人窒息的欲望、这该死的异常，都会迎刃而解。

莫拉卡尔会解决一切，他对此深信不疑。

他只需要坚持，坚持到那个时候。

辛西娅的心情如同春日里雀跃的鸟儿。

她通过竖琴手内部的渠道，得知丈夫的任务已经结束，今夜就会抵达无冬城。

喜悦和期待像气泡一样在她心中升腾。

带着几分吟游诗人特有的浪漫心思，她决定在庭院中等他。

夜色下的庭院静谧而美好，初春的繁星在天鹅绒般的夜幕上闪烁。

她披着一件柔软的披肩，搬来一小瓶窖藏的，莫拉卡尔喜欢的楚尔坦火泔和一只玻璃杯。

她想着，等他风尘仆仆地归来，看到微醺的她坐在这里等他，一定会露出那种无奈又纵容的笑容。

她甚至可以借着一丝酒意，向他撒娇，告诉他为了等他，她喝了多少，等了多久……

她沉浸在这甜蜜的想象中，一杯接一杯地啜饮着。

夜色醉人，期待熬人。

情绪交织之下，她不知不觉便喝得多了。

起初是暖意，然后是轻盈，最后是沉重的困意如潮水般涌来。

她伏在庭院中央的石桌上，脸颊贴着冰凉的桌面，意识逐渐模糊，最终沉入了无梦的睡乡。

楼上的托拉姆正从另一个火热的梦境中猛然惊醒。

梦里的触感还未完全消退——那是辛西娅肌肤的温软，是她发丝的柔滑，是她在他身下婉转低吟时带来的、令人疯狂的征服感与满足感。

在梦里，他是她的丈夫，她的归属，他理所当然地拥有着她的一切。

这感觉如此真实，如此强烈，几乎将他的灵魂都点燃。

他大汗淋漓地坐起身，心脏在胸腔里疯狂鼓噪，身体的某个部分还因梦境的余韵而紧绷、灼热。

他感到窒息，仿佛房间里的空气都被那场梦抽干了。

他需要冷风，需要清醒。

踉跄冲到窗边，他猛地推开窗户。

清冷的夜风拂过他滚烫的脸颊，带来一丝短暂的清明。

他深吸一口气，目光下意识地投向楼下漆黑的庭院。

然后，他看到了她。

月光如水，静静地洒在伏于石桌的辛西娅身上。

亚麻色的长发披散下来，遮住了她大半张脸，只露出尖俏的下巴和一段白皙脆弱的脖颈。

她似乎睡得很沉，一动不动，单薄的身子在微凉的夜风中显得格外楚楚可怜。

她会生病的。

这个念头